原標題：生命中，那些溫暖的光（散文）

　　曾有人告訴我：世間每個人都是一束光。人內心的善越多，光越強烈，越溫暖。最有意義的人生，是用自己的光照亮別人，溫暖別人。

　　對我而言，光已經(jīng)跳出詞語的范疇，成為懷念的一部分。他們曾出現(xiàn)在我生命里，給我愛和溫暖。然而有一天他們驟然而逝，像風一樣消失在歲月深處。

　　我一直在尋找他們的下落。

　　曾祖父離世時，我剛7歲，模模糊糊覺得，一個人的過世，就像睡了一個長長的覺，還會有再醒來的時候。曾祖父在灶屋蒸完一鍋饅頭后，躺在身后柴草堆上，安然地閉上了雙眼。灶膛里的火，照著他慈祥的臉龐?；\屜里的熱氣，在屋內彌散。

　　我不知道哭，不知道悲傷，只是感覺心像被什么掏空一樣，無處安放。曾祖父的棺材被親人們抬進玉米地，蓋上厚厚的泥土，夯實成了一個土包。從此，孤零零地守望著村莊，守望著家園。春天，祖父會在墳地四周種上南瓜。到夏天時，南瓜秧會爬滿整個墳頭，郁郁蔥蔥。每當秋風輕吹，南瓜便會在葉片中悄然現(xiàn)身。它們飽滿、燦爛，掛著一層白霜，如同老屋墻上那張曾祖父的相片——那是唯一的一張。他穿著粗布白褂，樸素、和藹、面善，枯瘦的臉上泛著古銅色的光，還是我兒時記憶中的模樣。

　　祖父病逝時，我剛成家。他患有先天性心臟病，隨著年歲的增長，病情越來越嚴重。他一直在老家，守著我們的老房子。莊稼早已經(jīng)侍弄不動了，就把地讓給了同族的人來種。勤勞的祖父閑不住，在院內院外種滿了菜，還養(yǎng)了一窩兔子。父親回老家接祖父就醫(yī)時，他的臉已浮腫得不成樣子，說話上氣不接下氣。父親有了某種預感，他讓祖父端坐在正屋門前，準備用手機給祖父照一張相片。祖父也意識到了什么，從不愛照相的他，整理了一下衣服，勉強倚著門框，凝望著父親，浮腫的臉上擠出了一絲苦澀的微笑。幾天后，祖父在一場風雪中溘然而逝，享年73歲。那張照片，就鑲嵌在他的墓碑上。每年清明節(jié)，涼涼的雨水閃爍著內斂的光，順著他的臉頰，無聲地流下來。

　　父親病逝時，我也做了父親。作為長子，我和父親完成了家庭重擔的交接。他和自己的長孫，僅僅見過一次面。記得那時，病入膏肓的父親強撐著坐了起來，虛弱得幾乎抱不住小孫子。我在旁邊幫忙托著，湊近讓父親看。父親弓著腰，深情地望著孩子，眼睛里有明亮的光在閃動。我看到父親瘦弱的雙手，微微有些顫抖，像秋風中瑟瑟的樹葉，好久好久。我忘不了那種顫抖。我摸到父親那骨瘦如柴的手，透著絲絲寒意。記憶深處那種暖，已煙消云散，病痛擄走了他體內的殘存的火焰。年僅56歲的他，留在我心頭的顫抖，直到今天，仍未平復。

　　當我的至親一個又一個，走進深遠的懷念和祭奠。我相信了一個事實：你得到的愛有多少，承受的痛也有多少。得與失是公平的，它們相輔相成，互為因果。

　　蕓蕓眾生，那么多的生命。他們在世間繁衍、生活、變老、逝去，他們也像我的曾祖父，祖父，父親一樣，燃燒過自己，照亮過別人。他們一開始就知道了自己的宿命，但他們義無反顧，無怨無悔。一代又一代，一個又一個家族，就是這樣的生生不息，綿延不絕。

　　臨近不惑，卻已知天命。我常常追問，歲月啊，你究竟帶走了什么？又留下了什么？現(xiàn)在，我唯一能肯定的是，我面對的每個朝陽與落日，都涌動一種深沉的、恒久不變的光芒。這光芒高于我們的頭頂，低于我們的內心。它無聲無息，卻要求我駐足凝視。在這光芒里整個世界起伏蕩漾，仿佛一座天堂。我身體里積蓄的溫暖溢出皮膚，彌散開來。一只青鳥，銜著古老的種子，悄然飛進了云端。

　　那么多的美，那么多的善，它們就在天邊。我向著一個方向奔跑，像一束光，燃燒的光。